Meu Deus, o que eu faço com este homem? Ele tem uma voz mansa e firme que me hipnotiza enquanto fala, usa um perfume que me enlouquece quando me abraça e ainda consegue escolher sempre os melhores lugares pra se levar uma mulher. Ele ouve música boa, é independente e me deixa sentir aquela saudadezinha leve, gostosa. Meu Deus, o que eu faço quando não posso mais com ele? Eu vacilo e recuso, mas volto correndo pra sentir aquele beijo calmo, aquele beijo que parece querer descobrir cada partezinha da minha boca nunca antes desvendada e assim, a língua dele visita lugares que eu nem sabia que existiam. Enquanto ele brinca com a minha inexperiência, a mão dele segura firme a minha cintura e eu começo a querer coisas que eu desconhecia. E agora? Eu já havia jurado que paixão nunca mais, desse mal não morreria e estou aqui, quase implorando pra ser afogada no afeto que ele proporciona. Ele faz tudo tão certo que eu até me pergunto como consigo ser tão errada. Tenho vontade de sair correndo, de fugir dele, mas já não há saída - não tenho me importado com o amanhã, por uma questão muito simples: hoje eu ainda o tenho e isso me basta. E basta, pois ao pensar em desistir escuto a voz dele dizer: ‘me sinto tão seu’ e tudo parece fazer sentido dentro de uma lógica completamente ilógica, é, eu também sou tão sua. Que merda, eu sou tão sua!

"Tenho um amor fresco e com gosto de chuva e raios e urgências. Tenho um amor que me veio pronto, assim, água que caiu de repente, nuvem que não passa. Me escorrem desejos pelo rosto pelo corpo. Um amor susto. Um amor raio trovão fazendo barulho. Me bagunça. E chove em mim todos os dias."

(Caio Fernando Abreu)

Dia de chuva! 29/05/2010

Chove lá fora e aqui, faz tanto frio...

me dá vontade de saber, aonde está você?

me telefona,

me chama, me chama, me chama...

Pois bem, suavemente, um dia empurrando o outro, uma primavera após um inverno e um outono depois de um verão, tudo deslizou pouco a pouco, pedacinho por pedacinho; foi embora, partiu, desceu, quero dizer, pois sempre resta alguma coisa no fundo, assim como… um peso, aqui no peito!“

. Gustav Flaubert in Madame Bovary .

O que ela quer é falar de amor. Fazer cafuné, comprar presente, reservar hotel pra viagem, olhar estrela sem ter o que dizer. Quer tomar vinho e olhar nos olhos. Ela quer poder soprar o que mora dentro, o que não cabe, que voa inocente e suicida. Ela quer o que não tem nome. Quer rir sem saber de quê, passar horas sem notar, quer o silêncio e a falação. Ela quer bobagem. Quer o que não serve pra nada. Quer o desejo, que é menos comportado que a vontade. Ela quer o imprevisto, a surpresa, o coração disparado, o medo de ser bom. Quer música, barulho de e-mail na caixa, telefone tocando. Ela tem muito e quer mais. Quer sempre. Quer se cobrir de eternidade, quer o oxigênio do risco pra ficar sempre menina. Ela quer tremer as pernas, beijo no ponto de ônibus e a milésima primeira vez. Quer cor e som, lembrança de ontem, sorriso no canto da boca. Ela quer dar bandeira. Quer a alegria besta de quem não tem juízo. O que ela quer é tão simples. Só que ela não é desse mundo.

Quando eu digo eu te amo, estou me amando em você.

Às vezes me dá enjôo de gente. Depois passa e fico de novo toda curiosa e atenta. E é só.

E eu não passo de uma promessa. Mas sou estrela. Sinto que sou estrela. Espatifada. Sou caco de vidro no chão.

Eu tenho tanto medo de ser eu. Sou tão perigosa. Me deram um nome e me alienaram em mim.

Por enquanto preciso segurar esta tua mão - mesmo que eu não consiga inventar teu rosto e teus olhos e tua boca.

Quando eu ficar sozinha, estarei seguindo o destino de todas as mulheres.

Me perco, me procuro e me acho. E quando necessário, enlouqueço e deixo rolar...

"Chorava às vezes, rezava sempre. Pensava em fadas o tempo todo. E sem ninguém saber, em segredo, cada vez mais: acreditava, acreditava." 

A cada viagem por outros mundos aprende-se a sentir o gosto ácido de morar nessa enorme esfera azul que a cada dia passa a ter humanos demais e espaço a menos para quem muda de fases como a Lua. (...)

 

Ela tem muita dúvida como todos têm. 

Mas nem todos sabem a beleza de saber lidar com a tristeza.

 Ela sabe. :)

"Olharam-se sem palavras,

 desalento contra desalento...

Que foi que se disseram? Não se sabe.

 Sabe-se apenas que se comunicaram rapidamente, pois não havia tempo.

 Sabe-se também que sem falar eles se pediam. 

Pediam-se, com urgência, com encabulamento, surpreendidos.

 Mas ambos eram comprometidos...

 Ele com sua infância impossível. 

{…} Ela, com sua natureza aprisionada.

 Ela ficou espantada, com o acontecimento nas mãos.

 Acompanhou-o com olhos pretos que mal acreditavam, até vê-lo dobrar a outra esquina. 

Mas ele foi mais forte que ela.

 Nem uma só vez olhou para trás".

DOR!

Nossa dor não advém das coisas vividas,

mas das coisas que foram sonhadas e não se cumpriram.

Porque gostei muito que você tenha vindo, deu vontade de ficar mais tempo junto, deu vontade de levar essa história até o fim...

e foi tão lindo...e foi tão doce!!!

Aprenda, amiga, somos todas mulheres assim: das sementes nobres. Mulher tem o coração dual. Se divide em frágil e forte. Tem doçura e fel, não provoque. A pele macia engana o adversário. O sobe desce dos hormônios a diferenciam. E a magia do seu olhar pode de um golpe para outro, abater o inimigo. Escrevo para mulheres que lideram suas vidas e pernoitam imaginando delícias. Que sabem ser múltiplas. Criam desavenças e se perdoam. E mesmo que os pensamentos voem, conseguem aterrissar na pequena ou grande margem do necessário".

A borboleta possui diversos significados nas diferentes culturas. Mas está sempre associada aos processos de:

Mudança

Metamorfose

Transformação

Viagem

Libertação

Morte e Renascimento...

Ela está relacionada à Alma, ao Espírito, ao Sopro Vital – à individualidade que possuímos enquanto seres.

A borboleta nasce lagarta. Rasteja pelo chão e conhece o mundo sob esta perspectiva. Vive desta forma até que seja chamada pela Natureza e compelida a iniciar o processo em busca de si mesma e de seu estado final.

Envolve-se numa pupa, torna-se crisálida e fica alheia ao mundo, voltada para si mesma, sofrendo transformações físicas que a prontifiquem para o momento de saída do casulo e a nova vida a seguir.

Luta para sair do casulo. Suas asas, ainda enrugadas, não lhe permitem o vôo imediato. De repente aprende a voar e passa a ver o mundo sob uma nova perspectiva: enxerga o chão, onde outrora viveu, agora de cima. E aprende novamente a lidar com seu novo ambiente, já neste momento, apropriada de céu e terra.

A trajetória de nossa vida pode ser comparada ao processo da borboleta. Nascemos com certas características, passamos por situações que nos propiciam aprendizado e lapidação do nosso estado e estamos sempre em busca de nos tornarmos melhores – voando em todas as direções com asas multicoloridas.

Mas esse processo não é tão uniforme assim. A metamorfose da borboleta possui início, meio e fim. A nossa parece cíclica, uma vez que passamos por várias situações em que sentimo-nos lagartas, tornamo-nos crisálidas e depois lindas e livres borboletas, donas de céus e terras.

Aprendemos a conhecer nossas potencialidades, buscamos adaptação ao nosso habitat, nos voltamos para nós mesmos, procuramos a reflexão, articulamos idéias, tomamos decisões, partimos para ações, conquistamos mudanças efetivas...

Estamos sempre em transformação. No cotidiano de nossas vidas, enquanto espíritos em aprendizado, enquanto seres humanos que buscam ser melhores, na situação de análise de uma vida inteira ou das fases que vêm e vão o tempo todo.

Estamos a cada instante nascendo e morrendo. Olhando para nós mesmos e nos transformando. Trilhando a caminhada da nossa existência com o compromisso de nos tornarmos melhores, livres, com imensas asas coloridas dominando a nós mesmos, céus e terras.

(Pri Sganzerla)

Eu ando seguindo

o que eu acho que tenho de mais valioso:

meu coração...

Quando eu decido, eu vou, me entrego, me arrisco,

sorte minha que nasci assim!!!

Talvez!

Talvez tenha sido um beijo e nada mais,

Mas eu fiquei assim

Talvez...

O teu perfume não me deixa em paz,

Você ficou em mim,

Porque eu só penso em você,

Preciso te encontrar,

Mais uma vez te ver,

Eu quero tanto te falar,

atende que sou eu,

Me apaixonei

Talvez...

Ah!Ah!Diz pra mim,

Tudo aquilo que eu preciso ouvir da sua voz

Ah!Ah!Diz pra mim,

Que você também andou pensando em nós
Talvez...

Tenha sido um sonho e nada mais,

Mas eu fiquei assim.

Talvez...

O seu sorriso não me deixe em paz,

Você ficou em mim,
Porque eu só penso em vc,

Preciso te encontrar,

Mais uma vez te ver,

Eu quero tanto te falar,

Atende que sou eu,

Me apaixonei

Talvez...

é...

Estava faltando inspiração para a minha primeira postagem, na verdade ainda está... faz tempo, muito tempo que nada de diferente acontece nesse meu mundinho. Aliás, vou te contar, estava tudo muito calmo por aqui, mas quem mandou eu me apaixonar por poesias? quem mandou eu ter essa alma romântica? quem mandou eu me apaixonar por músicas? quem? quem é que me disse que viver um grande amor era o mais interessante a se fazer na vida? e porque eu fui acreditar hein? bem feito... agora estou aqui, perdida em pensamentos, lembranças, saudades...e dói!

Borboletas também sangram...

Borboletas também sangram

Aos suaves talhos de

Ágeis e ásperas plumas

Deslizando ao comando

De artistas celestiais

Na busca cruel e incessante

Da beleza plena

Borboletas também sangram e sofrem

Nos campos de batalhas

Nos lares escritórios

E ao se verem preteridas

Postas de lado por exuberantes

Lagartas oportunistas

Ao tomarem o centro do jardim

Borboletas também sangram, sofrem e choram...

Mágoas perdidas em desencantos

De dias fúteis

Voam em rotas feridas

No atrito de violentas paixões marginais

E se esvaem em atmosfera densa e poluída

Onde entraram inocentes e desprevenidas

Borboletas também sangram, sofrem, choram e se desesperam...

A chicotadas de línguas ferinas a tentar

Diminuir seu esplendor e leveza

E desaparecem em lembranças varridas

Ao canto mais escuro do quarto

Embaixo do velho tapete persa

Puído por desinformadas e vorazes traças

Borboletas sangram

Sofrem choram

E se desesperam

Mas nunca desistem de voar...